Some about Mari

Estamos en la misma onda. Fue la explicación que me dio Mari al invitarme a su red en un net-working. No debimos tomarnos muy en serio el sentido del mismo, porque nuestras comunicaciones a partir de ahí se podrían calificar de absurdas. Mensajes de dos líneas, una línea, una palabra, una risa, una alusión a una resaca, a un paseo, al clima, al ajedrez que ninguno sabemos jugar. Huevadas, que dice ella. Un día me dijo que lo que nos unía era que nos gustaban las huevadas, cuando en realidad lo que debería unirnos (siendo de continentes, estratos sociales y generaciones distintas) es nuestra común dedicación (por poner un verbo, y no un adjetivo o un adverbio de tiempo, que se yo) al arte. Y alguna vez si hablamos de arte, pero no nos debía interesar demasiado porque generalmente del arte pasábamos a hablar de sexo, que es algo que a mi me interesa mucho mas que el arte. De Bruce Nauman a los ejercicios kegel, de Hal Foster a las orgías efímeras, de Bob Flanagan al 40% de las mujeres norteamericanas que se mueren sin tener un orgasmo. -¿Cuarenta por ciento?, no puede ser-. -Que si, que lo dice un estudio muy prestigioso y blabla-. Pensé que no era un mal motivo para hacerse feminista. Una lucha concreta, al menos.

El problema que tiene Mari es que es tonta. Es la mas tonta. Es tonta de generosa y de entregada, tonta de transparente y de tierna. Y este mundo tiene muchos listos, tan listos que se pueden ocultar en datos confiados por una amistad y en las bondades de la impunidad tecnológica para canalizar tan vivamente sus complejos y frustraciones. La exposición de Mari siempre me fascinó, su aventurada entrega, su grito en el cielo. No es difícil sentirse un cobarde a su lado. Lo pienso y miro los contados textos que he escrito en este blog y veo un desierto, un páramo de soledad, una elegía. Ella sabe lo que me cuesta escribir esto, escribir sobre lo vivo, sobre lo presente, sobre los que me rodean. Por mi tendencia a la invisibilidad, porque se desde hace tres días que mi amigo Julián está en crisis total y todavía no me he dignado a llamarle, porque hoy el camarero me retiró el primer plato sin que hubiera terminado y no me atreví a decirle nada.

Yo no estaba escribiendo esto, yo estaba escribiendo un post sobre un psicópata que soy yo (se ve que hay gente que puede que esté casi tan chalada pero que no saben comportarse), quizá para dejarme en mal lugar, porque son tan cálidas las apreciaciones que he recibido que me da vergüenza y me hace sospechar de mi propia honradez. Ahora no me apetece continuar ese texto, ahora terminaré este y el siguiente debería ser de humor, debería ser un pitorreo tan paranoico como la vida misma para que nos partamos el culo de la risa, porque uno está asqueado de tanto odio derramado, de tanta mezquindad insensata, de la amenaza cobarde contra el que es vulnerable por su exposición y por su entrega y me repito pero no me queda otra. Releo lo que he escrito aquí, lo que escribí sobre Mari, y veo que dije más sobre mí que sobre ella. Y se que no es un fenómeno aislado, que su subjetividad y su testimonio de la misma desprende un calor indiscriminado nos hace desarrollar las nuestras, que nos hace pensarnos.

Si alguien que leyó esto no sabe de quién estoy hablando (cosa que dudo, porque veo que nos hemos montado un microblogomundo VIP, un dream team que en realidad es un drink team) le pido disculpas primero por la defectuosa forma literaria (otros posts me quedaron mucho mejor, deben estar por ahí abajo) y les animo a que visiten su bitácora (la de Mari, no la de la forma literaria), que está ahí linkada a la derecha, para que pasen a verla (a Mari, si). Toda una rareza, el único blog escrito por un ama de casa intelectual de izquierdas que ni es lo primero ni lo último ni quiere ser lo de en medio. Pero todo eso no importa mucho, lo importante es que Mari les tratará con cariño.